tag:blogger.com,1999:blog-19801232168058033112024-03-05T15:34:44.202+01:00Cuando te cuelgan los piessilviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.comBlogger141125tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-58882907592621399302010-03-13T14:55:00.006+01:002010-03-13T15:58:16.008+01:00The End<div align="justify"><span style="color:#663366;">Después del <em>The End</em> de las películas comienza la verdadera vida de los protagonistas. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Del aventurero que durante dos horas le has dado aliento desde tu butaca para que se atreva a saltar del acantilado, del niño que por fin encuentra una familia en la que crecer, de la joven retraída que sin quererlo se hace la reina <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqpr-kVKnWtur2fCd4NtLQBe2ptJhonB9_MhfQrICQZFMIBRjIwd5R1uz7O6xKop5F-XnsESG_tEBDzOzQE3J6fCPxZTPi_GUXvqdKAit4a1O5Jyr0yYAGdCn7eqtF7-aOP-ty4HGfbGM/s1600-h/the-end.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448131961901108466" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqpr-kVKnWtur2fCd4NtLQBe2ptJhonB9_MhfQrICQZFMIBRjIwd5R1uz7O6xKop5F-XnsESG_tEBDzOzQE3J6fCPxZTPi_GUXvqdKAit4a1O5Jyr0yYAGdCn7eqtF7-aOP-ty4HGfbGM/s320/the-end.jpg" border="0" /></a>del baile... </span></div><div align="justify"><span style="color:#663366;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#663366;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">Del misterio que te atrapa y del suspense que te eriza la piel, de las risas que te contagian y de las lágrimas que te arrebata una escena que se cuelga en tus recuerdos.</span><br /><br /><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">Comienza la vida de ese personaje que te roba tu sentido y le regalas la posibilidad de ser eterno. </span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Me gustaría agradeceros a todos vuestras lecturas. A los que siguen este blog y a los que, por casualidad, se tropezaron un día con él... A los que tan sólo han leído un par de entradas y a los que me instan a escribir una siguiente cuando las musas se largan con otro...</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">No quisiera despedirme sin recordar la figura de uno de los Grandes, de aquél que era capaz de despertar al mundo con sus palabras, de una de las mejores plumas de las letras castellanas... Miguel Delibes. </span><br /><br /></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Con su permiso recogeré el comienzo de uno de los mejores libros que he leído, <em>La hoja roja</em>:</span><br /><br /></div><div align="center"><em><span style="color:#663366;">La jubilación, dice un amigo de don Eloy, es como la hoja roja del librillo de papel de fumar, que te avisa de que estás llegando al final, en este caso al final de la vida.</span></em><br /><br /><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">La hoja roja de Delibes hace tiempo que salió... Pero hay personas que, como el gerundio, son eternas *.</span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;"></span></div><br /><br /><br /><div align="right"><span style="color:#663366;">Contamos con un genio menos... </span><br /><br /></div><div align="right"><span style="color:#663366;">... y con un ángel más.</span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Gracias a todos... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Dentro de quince días espero que estos dos años juntos se conviertan en un grato recuerdo.</span></div><br /><br /><br /><object height="132" width="353"><br /><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=60da24e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-71588143043857834392010-03-09T20:34:00.005+01:002010-03-09T22:22:11.017+01:00No puedo mirarte a los ojos<div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="color:#6600cc;">No puedo mirarte a los ojos, por eso tengo que impresionarte de lejos, porque frente a frente es una batalla perdida.<br /><br />Y a pesar de que soy extrovertido, de que me como el mundo de un bocado y que vuelo en lugar de andar... No puedo mirarte a los ojos. </span></div><span style="color:#6600cc;"><div align="center"><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446746509319669794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkPecGRgRU9cjhEQAVflHsBiFN_na1ZqYSvJMMLl_6LbfVMbR2ua6adrmLPOrHIiT2C5Rv0_j0WFAJDZiVpOc0cVb6JjGvgfYsTj4SQ9yyrelNIkjmzw9cWbJB4oLdZPGcbXrkFfsjkVE/s320/88466865.jpg" border="0" /> <p align="center"><br /></span><span style="color:#6600cc;">No sé qué me ocurre. Cuando te veo mis ojos pierden la fuerza y se desmayan hacia el suelo... Mientras una sonrisa se me escapa sin quererlo.<br /><br />Menos mal que he aprendido a verte sin mirarte, porque el destierro al que estaría condenado sería peor que la sed en el desierto...<br /></span><span style="color:#6600cc;"></span></p><p align="center"><span style="color:#6600cc;">Y es que, no puedo mirarte a los ojos, pero no puedo dejar de imaginarme en ellos.</span> </p><div align="center"> </div><div align="center"> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-8958202261491925252010-02-28T16:36:00.008+01:002010-02-28T17:12:50.355+01:00If I coud see you again<div align="right"><span style="color:#993399;">Como decía el maestro: “La vida te la dan, pero no te la regalan”.<br /><br />Y no es que tengas que pagar un precio por ella o que tengas que empeñar hasta tu alma para poder tirar hacia delante… La mía, al menos, no está en venta. Es solo que, a veces, el guión da un giro inesperado que te remueve por dentro y deja, por un momento, de tener sentido tu papel…<br /><br />Cuando te dan la vida todo se te aparece como un mundo por descubrir, como un paraíso inexplorado… El problema es que no te informan de qué va la cosa…<br /><br />Vivir es una responsabilidad. Te ofrecen la vida y ahí te las arregles. </span></div><div align="right"><span style="color:#993399;">Tuyas son las botas, tuyo es el camino.<br /><br />Pero párate y vamos, deja de hipotecar tu vida y de encadenarla a miedos irracionales, simplemente sal ahí fuera y comprueba que todo puede ser tan fácil como tú quieras que sea. Si te paras por cada piedra que te encuentres en el camino, vas a perderte a dónde te puede conducir… No se trata de un sprint, ni de ver quién llega el primero, se trata de una carrera de fondo.</span></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"><br /><span style="color:#6600cc;"><em>Y en esta vida donde todo es reemplazable y desechable...</em></span></div><div align="right"><span style="color:#6600cc;"><em>un día descubres que eso no siempre es cierto...</em></span></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"><span style="color:#333399;"><em>If I coud see you again *</em></span></div><div align="right"><em><span style="color:#333399;"></span></em></div><param name="movie" value=""><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=b3b5d97" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-25647229003769727252010-02-04T17:15:00.004+01:002010-02-04T22:08:43.529+01:00X e Y<p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)">Érase una vez una historia que no fue tal. </p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justify" face="arial"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)">Una historia que comenzó con el <span style="FONT-STYLE: italic">Fin </span>y no siguió con el <span style="FONT-STYLE: italic">“vivieron felices”</span>.</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justify" face="arial"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)">Todo comenzó, o terminó, cuando <span style="FONT-WEIGHT: bold">X </span>e <span style="FONT-WEIGHT: bold">Y</span> quedaron una tarde tras años de distanciamiento, querían verse de nuevo, pero sobre aquella cita sobrevolaban los fantasmas del pasado. Una sensación en la que sobraban las palabras y faltaba el valor.</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justify" face="arial"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)">Quedaron en el banco de la plaza, donde años atrás habían quedado cada tarde, antes de que a <span style="FONT-WEIGHT: bold">Y </span>le enviaran en misión humanitaria a kilómetros de casa. <span style="FONT-WEIGHT: bold">X </span>seguía pensando en él, pensaba en su amigo de la infancia y su cómplice.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQ__QQXubd1itStTeSjPYHH1TcgXUqHVRgeExtKBoNja9V1ABG7q8vhwkyacWGH2QMeS8YxOFr-mbNMeO9iE7b1LvHuisUeETXoYEU6bxzj2rIwzh__ICjh86bDsrhezlAiD4MRMxqUU/s1600-h/90208391.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434423317618397474" style="FLOAT: right; MARGIN: 0pt 0pt 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 214px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQ__QQXubd1itStTeSjPYHH1TcgXUqHVRgeExtKBoNja9V1ABG7q8vhwkyacWGH2QMeS8YxOFr-mbNMeO9iE7b1LvHuisUeETXoYEU6bxzj2rIwzh__ICjh86bDsrhezlAiD4MRMxqUU/s320/90208391.jpg" border="0" /></a></p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)">La marcha de <span style="FONT-WEIGHT: bold">Y </span>fue un golpe duro para <span style="FONT-WEIGHT: bold">X</span>, hasta entonces no se había dado cuenta de lo que significaba en su vida. Comenzaron a intercambiarse decenas de cartas donde se contaban lo que les iba sucediendo en el día a día: la última clase en la que <span style="FONT-WEIGHT: bold">X </span>tuvo que reñir a un alumno porque no paraba de tirarle bolitas de papel a su compañero, el último entrenamiento en el campo a las 5 de la mañana de <span style="FONT-WEIGHT: bold">Y</span>… </p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)">Entre cartas y cartas llegó el día en el que comunicaron a <span style="FONT-WEIGHT: bold">Y </span>su regreso a casa. Entonces<span style="FONT-WEIGHT: bold"> Y</span> escribió la última y más sucinta carta a <span style="FONT-WEIGHT: bold">X</span>:</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)"><span style="color:#663366;"><em>Querida <span style="FONT-WEIGHT: bold">X,</span></em></span></p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#663366;"><em></em></span></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)"><span style="color:#663366;"><em>Vuelvo a casa… Te he echado tanto de menos, que cuento las horas para verte de nuevo…</em></span></p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#663366;"><em></em></span></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)"><span style="color:#663366;"><em>Te quiero.</em></span></p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#663366;"><em></em></span></div><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold; COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justifyfont-family:arial;" ><span style="color:#663366;"><em>Y.</em></span></p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102)"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Y</span> nunca antes le había dicho que la quería… </p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justifyfont-family:arial;" >Quedaron en el banco de la plaza, como siempre.</p><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justifyfont-family:arial;" ><span style="FONT-WEIGHT: bold">X</span> llegó 10 minutos antes y se mantuvo tras una de las esquinas que desembocaban en el cruce de caminos.</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justifyfont-family:arial;" ><span style="FONT-WEIGHT: bold">Y</span> llegó puntual y se metió en una cafetería donde podía ver el banco tras el cristal.</p><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justifyfont-family:arial;" >La tarde iba cayendo, las farolas pronto comenzaron a reemplazar al sol y poco a poco la gente fue abandonando la plaza. El silencio iba haciendo su propio eco.</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justify" face="arial"><span style="FONT-WEIGHT: bold">X</span> tuvo miedo de salir tras la esquina.</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); TEXT-ALIGN: justify" face="arial"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Y </span>no tuvo el valor de abandonar el café.</p><div style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(51,102,102); FONT-FAMILY: arial; TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-WEIGHT: bold">X </span>e<span style="FONT-WEIGHT: bold"> Y</span> siguen escondidos.</p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(102,51,102); TEXT-ALIGN: right">Perder el pulso frente al miedo es la más indigna de las derrotas.</p><p class="MsoNormal" style="COLOR: rgb(102,51,102); TEXT-ALIGN: right"></p>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-35827897228227705452010-01-31T17:35:00.008+01:002010-01-31T18:38:18.559+01:00Cuando la literatura tiene género epistolar<div align="justify"><br /></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzn52iMXKVSBadcLHIfBzDF1dB5XkvQOKgolPkp7-55XT0bTaDHlj2DGHN2zBxJcxkAFULn2Mu5pw3bZodFWtWPKTom363bc0Dx98540PRDOVszP1Rca4cuN6JB-EZPz9jvDOOnDdmnI8/s1600-h/20090303-r2r37dtqwgqbcmky7sfkt7tcpf%5B1%5D.png"><span style="color:#336666;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432949120984935490" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 297px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzn52iMXKVSBadcLHIfBzDF1dB5XkvQOKgolPkp7-55XT0bTaDHlj2DGHN2zBxJcxkAFULn2Mu5pw3bZodFWtWPKTom363bc0Dx98540PRDOVszP1Rca4cuN6JB-EZPz9jvDOOnDdmnI8/s320/20090303-r2r37dtqwgqbcmky7sfkt7tcpf%5B1%5D.png" border="0" /></span></a><span style="color:#336666;"><br /><em>"Leer buenos libros te impide disfrutar de los malos"</em><br /><br />No sé si fue ésta la frase que me incitó a lanzarme a leer compulsivamente el libro, o su impactante título <em>"La Sociedad Literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey",</em> pero sin duda ha sido uno de los hallazgos más interesantes de los últimos meses. </span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><br />La novela basada en el género epistolar y escrita a cuatro manos, nos sitúa en la Inglaterra de la posguerra (1946). La escritora Juliet Ashton, que reside en Londres, recibe la carta de un desconocido miembro de esa curiosa sociedad literaria, y este hecho posteriormente llevará a nuestra protagonista a la Isla de Guernesy, situada en la zona del Canal de la Mancha. </span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;">A través de las cartas la autora nos moverá en el tiempo con gran maestría, y descubriremos con Juliet como se vivía antes, durante y después de la ocupación nazi en la Isla. La guerra una vez más como telón de fondo, pero la historia es transportable a cualquier guerra, pues sólo a través de situaciones límite podemos descubrir lo mejor y lo peor del ser humano. </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgASkgdeImN03NCTKN4ra3HdNPBNcKLM7nMgs4AQtKMCi4iU5BtGVvFHRwDJ3sV3NaUdrmfa3HC1JvNEWB-xFIIk-1Q2YIPmXPxf1dPhIv0JTvxKW-KJ3j3lN3dJNB4gGCDjLPRDladW3A/s1600-h/pastel.jpg"><span style="color:#336666;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432949902369327202" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 92px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgASkgdeImN03NCTKN4ra3HdNPBNcKLM7nMgs4AQtKMCi4iU5BtGVvFHRwDJ3sV3NaUdrmfa3HC1JvNEWB-xFIIk-1Q2YIPmXPxf1dPhIv0JTvxKW-KJ3j3lN3dJNB4gGCDjLPRDladW3A/s320/pastel.jpg" border="0" /></span></a></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;">Se trata de un libro con referencias constantes a grandes obras y autores: Wilkie Collins, las hermanas Brönte, Wilde o Charles Lamb, e incluso a clásicos como Séneca. Las pequeñas cartas te harán reír y llorar en un mismo párrafo...<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#336666;">Juliet Ashton terminará conquistándote. Una mujer inteligente, con un humor irónico y con ideas adelantadas a su época:</span></div><div align="justify"><br /><span style="color:#336666;"><em>"Te lo juro, Sophie, creo que hay algo en mí que no va bien. Todos los hombres que conozco son insoportables, quizás no debería apuntar tan alto, tampoco tan bajo como el doctor canoso que chasquea la lengua, pero bajar un poco el listón, sí. Ni si quiera puedo echar la culpa a la guerra... nunca se me han dado bien los hombres, ¿verdad? [...] No quiero estar casada sólo por estar casada. No hay nada que te haga sentir más sola que pasar el resto de la vida con alguien con quien no pueda hablar, o peor, con alguien con quien no se pueda estar en silencio"</em> </span><span style="color:#336666;"><br /></div></span><div align="justify"><span style="color:#336666;">Y por supuesto por sus referencias a la Literatura:</span><span style="color:#336666;"> </span><span style="color:#336666;"><br /></div></span><div align="justify"><em><span style="color:#336666;">"Esto es lo que me encanta de la lectura; en un libro encuentras un detalle diminuto que te interesa, y este detalle diminuto te lleva a otro libro, y algo en ése te lleva a un tercer libro. Es matemáticamente progresivo; sin final a la vista, y sin ninguna otra razón que no sea por puro placer"</span></em></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-89239457960930298322010-01-27T20:22:00.003+01:002010-01-27T20:59:53.127+01:00Querida Juliet,<span style="color:#666600;">Recuerdo cuando tocabas a solas, en la pequeña salita de casa de tus padres. Iba a recogerte para dar un paseo por la plaza, ¿lo recuerdas? Siempre tenía que esperarte. <em>"La música me atrapa y no me deja marchar", </em>me decías risueña mientras me besabas.</span><br /><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">La música era tu pasión y yo sólo el descanso entre partitura y partitura. Me sentía el hombre más afortunado del mundo, sin embargo. </span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR2fLSj4T-D37sbKXArqTcnHRAHZl4pd1SHfoTHhjBTLF-ToYi-THPa8XO9FRQANPhallLj3UET2TzwOS2QUQhOj3bXeKBzAiQN08QkvPSCv0upabqkz4wgrUZas-IYwqLP_AymVrmlPA/s1600-h/viol%C3%ADn.jpg"><span style="color:#666600;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431502682672379282" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 301px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR2fLSj4T-D37sbKXArqTcnHRAHZl4pd1SHfoTHhjBTLF-ToYi-THPa8XO9FRQANPhallLj3UET2TzwOS2QUQhOj3bXeKBzAiQN08QkvPSCv0upabqkz4wgrUZas-IYwqLP_AymVrmlPA/s320/viol%C3%ADn.jpg" border="0" /></span></a></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Para mí, la felicidad solo podía llevar tu nombre.</span></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR2fLSj4T-D37sbKXArqTcnHRAHZl4pd1SHfoTHhjBTLF-ToYi-THPa8XO9FRQANPhallLj3UET2TzwOS2QUQhOj3bXeKBzAiQN08QkvPSCv0upabqkz4wgrUZas-IYwqLP_AymVrmlPA/s1600-h/viol%C3%ADn.jpg"><span style="color:#666600;"></span></a> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">He pasado mi vida junto a ti, aún antes de conocerte y hasta ahora, cuando tu presencia inconexa te roba los recuerdos, sigo pensando que mi existencia tiene sentido porque sigues a mi lado.</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Sé que cuando cada mañana te repito tu nombre, el mío, el de los chicos, cuando te digo que eras el primer violín de muchas composiciones, cuando te enumero los miles de sitios que hemos visitado juntos, las miles de cartas escritas testigos de nuestro amor... Me sonríes, simplemente me sonríes... Y tu sonrisa ingenua y desmemoriada me parte el alma... </span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Sin embargo, no tienes de qué preocuparte porque yo podré con el peso de los recuerdos por los dos, yo te seguiré repitiendo cada mañana tu nombre, el mío, el de los chicos, te diré mil veces lo mucho que te quiero... para asegurarme que ni un solo segundo te sientas perdida y olvidada. </span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Cada día escribiremos una página nueva, sin tener en cuenta el resto, como si ésa fuera la única página de nuestra vida.</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Un afectuoso beso. Tuyo por siempre,</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Joseph<br /><br /></span></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-78795054076467476822010-01-24T13:51:00.005+01:002010-01-24T17:09:32.343+01:00Celine<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPPCgqinWfQCCvtitnj9qyHyB1PGFzmdq2zf0EZw9JDEpdSZP0cG99g0aybepO4SFS5uLY8qb1dbvzuimpRXxoYMEjuMTW36S7wfVedptpG-81hcnTDZbAFZ1lN4B6MljO-nNA4KJH9e4/s1600-h/Celine.jpg"><span style="color:#990000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430288337892754946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 263px; CURSOR: hand; HEIGHT: 342px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPPCgqinWfQCCvtitnj9qyHyB1PGFzmdq2zf0EZw9JDEpdSZP0cG99g0aybepO4SFS5uLY8qb1dbvzuimpRXxoYMEjuMTW36S7wfVedptpG-81hcnTDZbAFZ1lN4B6MljO-nNA4KJH9e4/s320/Celine.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#990000;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#990000;">Celine escribe cartas cada noche antes de acostarse. </span></div><div align="justify"><br /><span style="color:#990000;">Cartas en las que cuenta los detalles de su última actuación, la gran ovación recibida tras finalizar su interpretación, cuenta cómo es el perfume de las flores que recibe en su camerino, las tarjetas que las acompañan con mensajes como: <em>Para una musa entre mortales…</em></span></div><div align="justify"><br /><span style="color:#990000;">Describe en sus cartas con exhaustividad la delicadeza de las telas con las que ha confeccionado su nuevo vestido, burdeos, tenue pero distinguido, los zapatos de satén… Pequeños rubíes engarzan sus muñecas.</span></div><div align="justify"><br /><span style="color:#990000;">Cada noche plasma sus triunfos en hojas en blanco para que sean eternos. Cartas eternas. Eternidad guardada en un cajón sin destinatario.</span></div><div align="justify"><br /><span style="color:#990000;">Celine se mira en el espejo y piensa: <em>Algún día, me devolverán el resto de mi vida y todo será posible. Algún día la realidad escribirá por mí.</em></span></div><div align="justify"><em></em></div><div align="justify"></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-24570273568056738372010-01-15T16:57:00.002+01:002010-01-15T17:05:00.037+01:00No tienes excusa... ¡Movilízate!<div align="justify"><span style="color:#663366;">Hace tres años y medio que colaboro con PLAN España y gracias a ellos tengo a una niña amadrinada en Ecuador. Ahora me piden mi ayuda... y yo la vuestra... </span></div><div align="justify"><span style="color:#663366;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#663366;">Sobran las palabras:</span></div><span style="color:#663366;"></span><br /><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#993399;"><strong>Envía HAITI al 25152</strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;color:#993399;"><strong>(Coste del sms 1,39 euros -IVA incluido-)</strong></span></div><span style="color:#663366;"></span><br /><span style="color:#663366;">Porque poco más de un euro no te supone nada a ti, sin embargo puedes colaborar con miles de damnificados...</span><br /><span style="color:#663366;"></span><br /> <a href="http://plan-espana.org/prensa-y-publicaciones/noticias/destacadas/rezene-tesfamariam-director-de-plan-haiti-201ctodavia-se-oyen-voces-de-ninos-atrapados-entre-los-escombros-de-sus-escuelas201d"><span style="color:#663366;">http://plan-espana.org/prensa-y-publicaciones/noticias/destacadas/rezene-tesfamariam-director-de-plan-haiti-201ctodavia-se-oyen-voces-de-ninos-atrapados-entre-los-escombros-de-sus-escuelas201d</span></a><br /><span style="color:#663366;"></span><br /><span style="color:#663366;">No tienes excusa... ¡Movilízate! Y ayudame a difundir este mensaje, cuélgalo en tu blog, redes sociales y colabora... muchos necesitan tu ayuda.</span><br /><span style="color:#663366;"></span><br /><span style="color:#663366;"></span>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-92181733013822037462010-01-10T16:07:00.006+01:002010-01-10T17:15:26.355+01:00Claire<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZIiui4MyXo7BHl2nwNYazMq-P8P1q_7FKlp6IsHFL4Del5KGHLDhqXexdYnk8Tf99FzIkKRonvYu9uh62AoprL8wGnHHj0Y761wLtX9YLAl7yc584tdgO0uapPft2LsYyqXJYHx1s5qk/s1600-h/Claire.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425128736700645282" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 279px; CURSOR: hand; HEIGHT: 342px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZIiui4MyXo7BHl2nwNYazMq-P8P1q_7FKlp6IsHFL4Del5KGHLDhqXexdYnk8Tf99FzIkKRonvYu9uh62AoprL8wGnHHj0Y761wLtX9YLAl7yc584tdgO0uapPft2LsYyqXJYHx1s5qk/s320/Claire.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#3366ff;">Claire pinta cuadros sin lienzo,</span><br /><span style="color:#3366ff;">enlaza notas sin partituras,</span><br /><span style="color:#3366ff;">escribe sin papel ni bolígrafo...</span><br /><span style="color:#3366ff;">Claire viaja sin billete,</span><br /><span style="color:#3366ff;">sin maletas ni pasaporte,</span><br /><span style="color:#3366ff;">recorre kilómetros sin desplazarse...</span><br /><span style="color:#3366ff;">Claire sueña despierta</span><br /><span style="color:#3366ff;">y piensa dormida,</span><br /><span style="color:#3366ff;">y teme que al crecer</span><br /><span style="color:#3366ff;">necesite de lienzos, partituras, papeles, bolígrafos,</span><br /><span style="color:#3366ff;">billetes, maletas y pasaportes, </span><br /><span style="color:#3366ff;">para intentar ser tan feliz como lo es ahora</span><br /><span style="color:#3366ff;">teniéndolo todo... sin tener nada.</span><br /><span style="color:#3366ff;">Claire no entiende por qué los mayores necesitan de tantas cosas para intentar ser como ella.</span><br /><span style="color:#3366ff;"></span>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-50687842148144119862010-01-06T14:19:00.003+01:002010-01-06T15:09:35.478+01:00Clöe<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGlMHA4B2dj9uxiUZ9Q4BAtTFPYUryadGbukyYWLTr3hmLJL8-dmA0CnCBZvEy7izfoR_XRRjJJoyUn0TioczCCZuH1PjC4zoZ18gY5FTLVuv0LP7EZErpoy5HiccqXfs29s7tq1XhGhI/s1600-h/CLoe.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423625002130200706" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 244px; CURSOR: hand; HEIGHT: 316px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGlMHA4B2dj9uxiUZ9Q4BAtTFPYUryadGbukyYWLTr3hmLJL8-dmA0CnCBZvEy7izfoR_XRRjJJoyUn0TioczCCZuH1PjC4zoZ18gY5FTLVuv0LP7EZErpoy5HiccqXfs29s7tq1XhGhI/s320/CLoe.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#666600;">A Clöe se le olvidó olvidar... </span></div><div><span style="color:#666600;"></span> </div><div><span style="color:#666600;"></span></div><div><span style="color:#666600;">Y cada mañana pinta los días con colores añejos, se desdibuja a sí misma en el intento de un boceto mejor... Pero los trazos manidos tienden a perfilar en el lienzo la monótona línea que no le permite saltar de él...</span></div><div><span style="color:#666600;"></span> </div><div><span style="color:#666600;"></span></div><div><span style="color:#666600;">A Clöe le cuesta recordar...</span></div><div><span style="color:#666600;"></span> </div><div><span style="color:#666600;"></span></div><div><span style="color:#666600;">Y por cada intento fallido sus fuerzas se debilitan y queda suspendida en un hilo de irrealidad...</span></div><div><span style="color:#666600;"></span> </div><div><span style="color:#666600;"></span></div><div><span style="color:#666600;">A Clöe un día le robaron el color y desde entonces se afana en no caer en el olvido.</span></div><div> </div><div> </div><div> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-64518128639816755132009-12-27T17:33:00.010+01:002009-12-28T14:55:50.550+01:006.751.643.600 de vidas en 365 días<div align="justify"><span style="color: rgb(102, 51, 102);">6.751.643.600 personas poblamos la Tierra. 6.751.643.600 versiones diferentes de un mismo año.<br />365 páginas escritas, 365 por escribir. Autores célebres, anónimos, ricos, pobres, elegidos y perdidos. Plumas letradas y letras analfabetas. Libros rebosantes de palabras sin sentido y sentidos que no encuentran las palabras.<br />Amalgama de historias entretejidas con hechos comunes que marcan el año, que escriben las páginas que resumen 2009. Páginas ajenas a vidas diarias, a tu vida, a la mía y sin embargo implícitas en ellas.<br />Ahora párate, piensa y elige los momentos que han marcado tu año. Mi versión de 2009 ha sido ligera, no se ha caracterizado por ningún hecho célebre, ningún punto de inflexión de esos que marcan un antes y un después. Un año de tránsito, puente entre un pasado que se dilata demasiado y un futuro que se me escabulle… Mientras el presente se hace el distraído y parece olvidarme.</span></div><span style="color: rgb(102, 51, 102);"><div align="justify"><br />Momentos contigo, momentos con ellos, momentos perdidos, para olvidar y para ser eternos. Momentos que se fueron para no volver jamás… </div><div align="justify">Un año no es tan sólo una porción de tiempo encorsetada en doce hojas de calendario, ni las campanadas son las que dan el pistoletazo de salida, ni los grandes almacenes marcan tu paso… Hay años que empiezan en abril y mueren en octubre, otros en cambio duran 24 meses… Hay gente que vive mil años y otra sin embargo no alcanza ni la decena. La vida y el tiempo no siempre van parejos y hay vidas que gastan los 365 días en un suspiro.<br /><br />El tiempo tan sólo es una medida que nos hace reflexionar, que nos hace detenernos por un momento y pensar en cómo estamos aprovechando los días... El tiempo no es si no el espacio entre nuestros recuerdos.</div><br /><br /><br /><em><span style="color: rgb(102, 0, 204);">Si te gusta el post y quieres que te traiga un recuerdo de Nueva York cuando me toque el premio ;-) !!!No dudes en votarme!! Gracias a <a href="mailto:tod@s">tod@s</a>!</span></em><br /><br /><br /></span><span style="color: rgb(102, 51, 102);"><div class="'snap_preview'"><div style="margin-left: 10px; margin-right: 10px;"><div style="text-align: justify;" class="'snap_preview'"><div class="'snap_preview'"> <div style=""><span style="text-decoration: underline;"><br /><div class="'snap_preview'"><div class="'snap_preview'"><br /></div><br /></div></span><br /></div> </div> </div> </div> </div></span><br /><div class="snap_preview"> <div style="margin: 0pt; padding: 0pt; position: relative; height: 88px; width: 311px;"><img style="border: 0pt none ; margin: 0pt; padding: 0pt;" src="http://www.atrapalo.com/images_new/mkt/microsite/promo/1any1post/boton_votar.gif" alt="Votar" border="0" /><img style="border: 0pt none ; margin: 0pt; padding: 0pt; position: absolute; left: 140px; bottom: 8px;" src="http://www.atrapalo.com/promo/1year1post/votaciones/687" alt="Votos participante" width="64" height="18" /><a title="1 año 1 post" href="http://www.atrapalo.com/promo/1year1post/"><img style="border: 0pt none ; margin: 0pt; padding: 0pt; position: absolute; left: 6px; top: 4px;" src="http://c.atrpm.com/images/mkt/microsite/promo/1any1post/tit_post_v3.gif" alt="1 año en 1 post" width="302" height="43" /></a><a title="Votar" href="http://www.atrapalo.com/promo/1year1post/votar/687"><img style="border: 0pt none ; margin: 0pt; padding: 0pt; position: absolute; left: 3px; bottom: 7px;" src="http://www.atrapalo.com/images_new/mkt/microsite/promo/1any1post/votar.gif" alt="Votar" width="99" height="37" /></a><a title="Ver otros participantes" href="http://www.atrapalo.com/promo/1year1post/ranking"><img style="border: 0pt none ; margin: 0pt; padding: 0pt; position: absolute; left: 209px; bottom: 7px;" src="http://www.atrapalo.com/images_new/mkt/microsite/promo/1any1post/participantes.gif" alt="Ver otros participantes" width="99" height="37" /></a></div> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-61243129667328225662009-12-09T19:25:00.003+01:002009-12-09T22:26:18.013+01:00Con el permiso de las Musas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE1_62eOYIV-xEbpmCDxT_OQ5XNkACZwQG__ZvykwzPxve_o4pghC7qyUB8bxYnix9kVJ6RuIl_M4nYe3SnfqHAaFKTB6WpB-0LCTO1QD3nUOSaDkZwqdS8YgXZJvxxZYbgbuIsMYsRYc/s1600-h/87218005.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413350687551926514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE1_62eOYIV-xEbpmCDxT_OQ5XNkACZwQG__ZvykwzPxve_o4pghC7qyUB8bxYnix9kVJ6RuIl_M4nYe3SnfqHAaFKTB6WpB-0LCTO1QD3nUOSaDkZwqdS8YgXZJvxxZYbgbuIsMYsRYc/s320/87218005.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Que no se me enfaden pero es que si tú no estás trasteando en mi mente, ninguna beldad es capaz de hacerme traspasar estos muros fríos que se empeñan en seguir alzando. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Muros que conviertes en nubes con tu mirada y con un simple soplo soy capaz de derribarlos... Me haces fuerte sin tú saberlo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Arriésgate conmigo, vamos arriésgate... </span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">Te pienso y tú sigues tu curso... </span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">Te sueño y tú te me escabulles... </span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">sonriendo cuando te alejas... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Contigo se invierten los papeles, yo soy el diablo que cae en tu trampa y tú el ángel que me tiene maniatado. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">¿Cómo has conseguido hacerlo? Me tienes la mar de intrigado...</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Y yo que he sido siempre un aprendiz de Don Juan,</span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">que coleccionaba besos de almas extrañas,</span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#663366;">ahora no sé qué me has hecho que me saben todos amargos...</span></div><br /><div align="right"><span style="color:#663366;">... sin hacerme apenas caso has movido mi centro de gravedad...</span></div><span style="color:#663366;"><div align="right"><br />Vamos arriésgate...<br />Te pienso a gritos con la esperanza de que algún día consigas oírme.</div><br /><div align="justify"></span></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-55755008734901891522009-11-24T19:55:00.004+01:002009-11-24T20:19:38.214+01:00Temo que...<div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#336666;">Temo que... ¿y si tuviera desde el principio todas las piezas del puzzle? </span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#336666;">Todas las piezas del puzzle y no saber encajarlas.</span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407751104617585874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBvzbjLUjKXrFUzsBAmUbq3Q7Er54n8NY_T5GnQJ6rQBss7WWEwbiL-Zv8x8gJ3zOzFBl8sU8Gi9_vhku6TRD9cgkibFC7lnwZ7zhMVNwRpe4gF9LBDumsoBh0VpBxo9bXTxutfX0LJPs/s320/90796743.jpg" border="0" /><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#333399;"><em>A veces nos obcecamos en buscar cosas que ya hemos encontrado,</em></span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#333399;"><em>y otras veces encontramos cosas que no sabíamos que estábamos buscando.</em></span></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;color:#333399;"></span></em> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-15110197465280830902009-11-04T20:10:00.004+01:002009-11-04T20:29:39.448+01:00El Palacio de la Luna<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-MFqIXf9css8N_SkBwF6viwCQfP2iN-f1X8EOeR15rkZu0fD9RGqg_spglJOZ3kOpbW9ncGr4M54mQx-7Eq4ZSjbpx-kmw53anRALRDcuxanoLasKcrzgjCuK-WZ7CbFBIU1V-RpoXI8/s1600-h/palacio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400330953862164546" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-MFqIXf9css8N_SkBwF6viwCQfP2iN-f1X8EOeR15rkZu0fD9RGqg_spglJOZ3kOpbW9ncGr4M54mQx-7Eq4ZSjbpx-kmw53anRALRDcuxanoLasKcrzgjCuK-WZ7CbFBIU1V-RpoXI8/s320/palacio.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><em><span style="color:#663333;">"... Así fue como finalmente me rescataron: porque los dos salieron a buscarme. En aquel momento yo lo ignoraba, claro está, pero, sabiendo lo que sé ahora, me es imposible recordar aquellos días sin sentir una oleada de nostalgia por mis amigos. En cierto sentido, eso altera la realidad de lo que experimenté. Yo había saltado desde el borde del acantilado y justo cuando estaba a punto de dar contra el fondo, ocurrió un hecho extraordinario: me enteré de que había gente que me quería.</span></em></div><span style="color:#663333;"><br /></span><br /><div align="justify"><em><span style="color:#663333;"></span></em></div><span style="color:#663333;"><br /></span><br /><div align="justify"><em><span style="color:#663333;">Que quieran a uno de ese modo lo cambia todo. No disminuye el terror de la caída, pero te da una nueva perspectiva de lo que significa ese terror. Yo había saltado desde el borde y entonces, en el último instante, algo me cogió en el aire. Ese algo es lo que defino como amor. Es la única cosa que puede detener la caída del hombre, la única cosa lo bastante poderosa como para invalidar las leyes de la gravedad"</span></em></div><span style="color:#663333;"><br /></span><br /><div align="right"><em><span style="color:#663333;"></span></em></div><span style="color:#663333;"><br /></span><br /><div align="right"><em><span style="color:#663333;">Paul Auster, El Palacio de la Luna.</span></em></div><br /><br /><div align="right"><em></em></div><br /><br /><div align="right"></div><div align="right"><span style="color:#336666;">Un sedal transparente nos mantiene unidos los unos con los otros, </span></div><div align="right"><span style="color:#336666;">metros o incluso kilómetros tenemos de margen de distancia,</span></div><div align="right"><span style="color:#336666;">pero un día, cuando estás dispuesto a todo sin conservar nada,</span></div><div align="right"><span style="color:#336666;">el hilo tira de ti,</span></div><div align="right"><span style="color:#336666;">vuelves la cabeza,</span></div><div align="right"><span style="color:#336666;">y allí están.<br /></span></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-2664214837334920872009-10-29T20:25:00.004+01:002009-10-29T21:11:21.693+01:00Eternos<div align="justify"><span style="color:#336666;">No sé cómo sucedió, ni por qué, por qué permití que formara parte de mi vida. Poco a poco se fue entretejiendo una relación entre nosotros, fue sutil su incursión en mi rutina, tanto que no logro recordar la débil y borrosa línea que nos separaba. Que separaba su mundo del mío. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#336666;"></span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398115953602016754" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2iWia3mJdQywdtBsU4pO9BLftzSqNSi4plhcPBOtbDefVDOqPc0eONEvWReZmLAHUJSO7_1q5PTeJCFUeObtVlPQ-eusKoe1cDiV_EyQm2mL2LMk0WBuIadf3e1ZQD6bxqKdmzk6pPDQ/s320/83162961.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><span style="color:#336666;">Ambos nos necesitábamos, nos complementábamos. Necesitaba de mí, de mi tangibilidad, de mi mundo real para vivir, para que su vida tuviera un nexo de unión con la realidad. Y yo necesitaba de él, para evadirme de ella... Una vida a medio camino, que como una lazada une extremos opuestos.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#336666;">Mi día a día iba a compañado por su voz, por el eco y el susurro de su voz en mi mente, recorriendo rincones inexplorados. Atendiendo a su historia me olvidaba de la mía. </span><br /></div><div align="justify"><span style="color:#336666;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#336666;">El tiempo iba pasando y su voz seguía tejiendo una vida irreal, que me tenía absorta, que lograba que viajara y abandora mi cuerpo... Lo único que nos quedaba como asidero de la realidad.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#336666;">Sin embargo, un día se marchó, poco a poco se fue despidiendo, hasta que su voz dejó de escucharse en mi mente... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#336666;">Sin permitir que el tiempo se tomara un descanso comencé a embarcarme en otra historia, y fue entonces cuando me sorprendí buscándole a él entre las páginas de otro libro que no le pertenecía. Buscaba entre los personajes desconocidos que pretendían formar parte de mi camino su voz, su historia, seguía buscándole a él... A ese personaje que durante un tiempo efímero formó parte de mi vida.</span></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;">A veces, como cuando terminas un libro, necesitas un tiempo de reflexión, </span></em></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;">un tiempo para desvincularte de esos personajes, de cerrar etapas y empezar otras. </span></em></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;">Cuando no dejas las heridas cicatrizar, </span></em></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;">corres el peligro de que la sangre vuelva a estar presente... </span></em></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;">... Corres el peligro de que ese personaje se cuele en la nueva historia </span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#666600;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="color:#666600;">y anule al elenco recién llegado...</span></em></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;"></span></em></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#666600;">... El problema es que existen personajes eternos...</span></em></div><br /><div align="right"></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-28681439773412772572009-10-14T20:03:00.003+02:002009-10-14T20:16:59.598+02:00El cuento número Trece<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUP2Klx0pT7tuc2DQS8XW0K1g0MP_MGZs3bJMkHd4hpUAtVh0zuBCUR5QnzeoJG6R7zzpaHf9TiXwpU0J_-OONsEtgBvzK9TIuO2jKsnr6mwUewI3N0F30rRrn-nhwfpsLdSgr7vCePQ/s1600-h/trece2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392521179537236738" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 210px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUP2Klx0pT7tuc2DQS8XW0K1g0MP_MGZs3bJMkHd4hpUAtVh0zuBCUR5QnzeoJG6R7zzpaHf9TiXwpU0J_-OONsEtgBvzK9TIuO2jKsnr6mwUewI3N0F30rRrn-nhwfpsLdSgr7vCePQ/s320/trece2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><em><span style="color:#666600;">"La gente desaparece cuando muere. La voz, la risa, el calor de su aliento, la carne y finalmente los huesos. Todo recuerdo vivo de ella termina. Es algo terrible y natural al mismo tiempo. Sin embargo, hay individuos que se salvan de esa aniquilación, pues siguen existiendo en los libros que escribieron. Podemos volver a descubrirlos. Su humor, el tono de su voz, su estado de ánimo. A través de la palabra escrita pueden enojarse o alegrarse. Pueden consolarte, pueden desconcertarte, pueden cambiarte. Y todo eso pese a estar muertos. Como moscas en ámbar, como cadáveres congelados en el hielo, eso que según las leyes de la naturaleza debería desaparecer se conserva por el milagro de la tinta sobre el papel. Es una suerte de magia.</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#666600;"></span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#666600;">[...] ¿Nota un escritor fallecido que alguien está leyendo su libro? ¿Aparece un destello de luz en su oscuridad? ¿Se estremece su espíritu con la caricia ligera de otra mente leyendo su mente? Eso espero. Pues estando muertos deben de sentirse muy solos"</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="color:#666600;">"El silencio no es el entorno natural para las historias- me dijo en una ocasión la señorita Winter- Las historias necesitan palabras. Sin ellas palidecen, enferman y mueren. Y luego te persiguen."</span></em><br /></div><div align="right"><em><span style="color:#666600;">El cuento número Trece</span></em></div><br /><div align="right"><em></em></div><br /><div align="right"><span style="color:#663366;">Un escritor vive en su obra, pervive y sobrevive a los siglos,</span><br /></div><div align="right"><span style="color:#663366;">al olvido, pero...</span><br /></div><div align="right"><span style="color:#663366;">¿también son eternos sus personajes?</span><br /></div><div align="right"><span style="color:#663366;">¿podemos mantener vivas a las personas a través de los años,</span><br /></div><div align="right"><span style="color:#663366;">y hacerlas perdurar más allá de nuestra propia muerte?</span><br /></div><div align="right"><span style="color:#663366;">Me gustaría que así fuera.</span></div><br /><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-4972465585747866462009-10-12T21:53:00.003+02:002009-10-12T22:01:01.863+02:00Me mordí la voz<div align="justify"><span style="color:#663366;">No te vayas, aún puedo quererte… Me dijiste cuando ya mi corazón estaba hecho jirones, cuando ya las puntadas no podían remendar el vacío de no tenerte. Te tenía sí, pero ya no eras mía.<br /><br />Dejaste de serlo el día en el que dejaste que tu alma saliera a pasear sola, cuando buscaba en mundos ajenos aquello que no encontraba en éste, te fuiste y sin embargo podía seguir viéndote.<br /><br />Algunas vidas se cruzan, pero las nuestras colisionaron, y quizás la misma fuerza que nos unió es ahora la que intenta, irrefrenablemente, separarnos. </span></div><div align="justify"><span style="color:#663366;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9meWrkzso9yuuORMfuVxoEAegXH6oVRueJ8piLoxkAv2CJZPlaLNBl9aWn-ULSBJwcJL85R4HvtxkwOWf2XU7vgIS3J_ChR9AIErUrze4sJ-zc-morX_Jo3KLPJMPwfhm418X56qfUyM/s1600-h/200338802-001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391805487275512226" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9meWrkzso9yuuORMfuVxoEAegXH6oVRueJ8piLoxkAv2CJZPlaLNBl9aWn-ULSBJwcJL85R4HvtxkwOWf2XU7vgIS3J_ChR9AIErUrze4sJ-zc-morX_Jo3KLPJMPwfhm418X56qfUyM/s320/200338802-001.jpg" border="0" /></a><br />La Eternidad dijo una vez que había cruzado océanos de tiempo para encontrarte… Ahora el tiempo se me desliza entre los dedos y como un simple espectador que no puede cambiar el guión, veo como te alejas de mí.<br /><br />Las mujeres tenéis un instinto infalible para saber cuando alguien se está enamorando perdidamente de vosotras. Y quizás, por eso te adoraba más, por esa estupidez eterna de perseguir a los que nos pueden hacer daño.<br /><br />No pretendo cambiar el curso de las cosas, ni tan siquiera seguirlo… Me conformo con saber que he podido caminar junto a ti, aunque nunca lograra seguir tu paso.<br /><br />Ayer recogí mis recuerdos y los empaqué en una caja. Me fui sin hacer ruido, como llevaba viviendo estos últimos meses, tenía tantas cosas que decirte, tantas… que tal vez alguna, por muy efímera que fuera, podría haber hecho que permanecieras un instante más junto a mí…<br /><br />Sin embargo, me mordí la voz.</span> </div><div align="justify"> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-34137117332859741142009-09-22T21:17:00.004+02:002009-09-22T21:33:27.816+02:00Contraluz<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBkq6k3A2vhIOUjhpf8h4KkroQHkGdQwMH3V66fbTxI5nBEyn-UMvY5SxRBIfyyB-30CqT5P08PugWznS4Um2NNG6bF5CX875Y5q4OcncRTw5CWmTncs7E3-455WUSYW2OWRj9wf0pev8/s1600-h/88274563.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384375089740504050" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBkq6k3A2vhIOUjhpf8h4KkroQHkGdQwMH3V66fbTxI5nBEyn-UMvY5SxRBIfyyB-30CqT5P08PugWznS4Um2NNG6bF5CX875Y5q4OcncRTw5CWmTncs7E3-455WUSYW2OWRj9wf0pev8/s320/88274563.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br />A contraluz pareces otro, como si tu negativo fuera más auténtico que tu lado real. Como si la luz que incide sobre ti te hiciera mostrarte tal y como eres, dejando de lado ese halo que te empeñas en mostrar.<br /><br />La luz te desnuda y te muestra vulnerable.<br /><br />Así, sin telón de fondo me gustas más. Me gusta tu silueta, auténtica y sin dobleces. Perfilada en el encuadre perfecto. Todo se funde a blanco y destaca sin tú quererlo.<br /><br />Me gusta verte así, son pocos los momentos y difíciles de predecir, así que no te quito ojo para no perderme ninguno.<br /><br />Mi sombra me confesó el otro día que le robaste el sentido, y ahora anda perdida rogándole al sol que se alíe con su causa… <br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=8a44eea" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-34612782715056796242009-09-15T20:58:00.004+02:002009-09-15T21:28:37.952+02:00Estado actual<div align="justify"><span style="color:#663366;">Tenía la costumbre de ir recolectando experiencias ajenas, robaba imágenes bonitas de la calle, se apropiaba de gestos de desconocidos, miradas insinuantes, tímidas o distraídas, manos que cuentan historias, historias sin pies ni cabeza... Para ella todo servía de tela para vestir a sus personajes. </span></div><div align="justify"><span style="color:#663366;"></span> </div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGktDewibMtj53-yxoktTWI4linsd-eI1NWYB0WiK_E_Z-oAZcxK73qfK8X-A3suiMONomFK6IHXLfOpVLnzY4LubNAei0QEoqVTC1i0xe7Hu7-pw23RhCd_1DXeGHrMBkoZ1YvoTHBLg/s1600-h/88852455.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381777450956536914" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGktDewibMtj53-yxoktTWI4linsd-eI1NWYB0WiK_E_Z-oAZcxK73qfK8X-A3suiMONomFK6IHXLfOpVLnzY4LubNAei0QEoqVTC1i0xe7Hu7-pw23RhCd_1DXeGHrMBkoZ1YvoTHBLg/s320/88852455.jpg" border="0" /></a><span style="color:#663366;">Labios carmín para la chica que sueña con ser actriz, un bastón que sirva de batuta para el viejo cascarrabias que se aferra a la vida de los demás porque la suya hace años que le abandonó, un broche en forma de libélula para dar alas a la mujer que perdió la ilusión cuando un buen día se miró al espejo y no se reconoció... </span><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Deberían de detenerla, por hurto a la Humanidad, por escándalo público y por apropiación indebida... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Nada queda a salvo de un escritor, son los ladrones más desalmados, te desvalijan el alma sin contemplaciones, te diseccionan los sentimientos para segregarlos de forma exhaustiva entre sus personajes, analizan cada movimiento, pensamiento, silencio... gesto, que hagas.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663366;">Cuidado con estar cerca de alguno, quizás, un buen día te sorprendas hablando desde las páginas de un libro.</span></div><br /><div></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#6600cc;"><strong>Estado actual: </strong>robando matices a la vida, </span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#6600cc;">mis personajes necesitan lo mejor. No me lo tengáis en cuenta.</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#6600cc;">Pronto verán la luz.</span></em></div><div align="right"> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-61919332443810916372009-08-29T19:30:00.003+02:002009-08-29T19:35:56.083+02:00Casualidad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJZdzAkg1vdjTp1GMjwRju37CgY73DG0tHGSie7c_dSomsDd3RjKBmZKJMDqJMBmiyx4gzl7wih9vhkW7DEM4hoH6Wsf-0HhB-3QtaeCx2eJa4CWJaqjMYo8_Bf4-PF0A6FdVXN-1r33U/s1600-h/chica+cruzando.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375440350326283858" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJZdzAkg1vdjTp1GMjwRju37CgY73DG0tHGSie7c_dSomsDd3RjKBmZKJMDqJMBmiyx4gzl7wih9vhkW7DEM4hoH6Wsf-0HhB-3QtaeCx2eJa4CWJaqjMYo8_Bf4-PF0A6FdVXN-1r33U/s320/chica+cruzando.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#996633;">Eres la casualidad que estaba esperando.<br /><br />Esa que te hace cruzar en el momento oportuno, que te hace perder el autobús y tener que esperar al siguiente, esa que al girar la esquina te hace mirar a la izquierda y no a la derecha, esa que te hace retroceder por un olvido, la que te hace tomar una dirección y no otra… La que te sienta en el segundo vagón y no en el tercero, la que te hace levantar la vista del libro en el momento adecuado, aquella que te espera en el ascensor…<br /></span><span style="color:#996633;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#996633;"></div></span><br /><span style="color:#996633;"><div align="center"><br />Mi casualidad inconsciente busca a la tuya.</span></div> <div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-68196892856041319482009-08-22T19:48:00.003+02:002009-08-22T19:55:46.614+02:00Pour moiComo la parte innegociable de mi alma, aquella que comparto, pero no vendo. Como la llave del candado que yo sólo tengo. Como las notas de la melodía que sólo yo conozco, que tintinean secretamente en mi mente recorriendo mis recuerdos y me roban una sonrisa ante la mirada sorprendida de los viandantes…<br /><br />Como la belleza de aquella pequeña estrella escondida tras el resplandor del Alfa, como la delicada violeta que resiste al borde del abismo, como la lluvia una tarde de invierno…<br /><br />Como todo aquello que me hace sentir más yo y menos el resto.<br /><br />Como todo ello y mucho más… Hoy el círculo se cierra en una misma persona… Emisor y destinatario, y en medio… el destino.<br /><br />Por un nuevo año...<br /><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=c540470" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-70283928917851322052009-07-29T17:59:00.004+02:002009-07-29T18:15:28.475+02:00Mateo<div align="justify"><span style="color:#993399;">- Prefiero morir que perder la vida- dijo mientras apoyaba sus temblorosas manos en los barrotes de hierro que servían de asidero a una vida débil que pendía de impulsos.<br /><br />Siempre me pareció que la fuerza de Mateo podría llegar a vencerle algún día, ganarle el pulso. Me equivocaba, gracias a ella los intentos fallidos de volver a caminar no mermaban ni un ápice de su arrojo. Mateo caminaría de nuevo, al menos eso llevaba haciendo en la mente de todos durante estos dos últimos meses… Tan sólo </div></span><p align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363915433444285266" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 210px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcFdhr7zHHKSjjjnwTi3pTFwL95dfvuZjnpoNlZbnRlTxVxz-fzMjoh70ANhI3QUm-KLhWWbRlBbB5jGSwKtAwxmOMCe8VmMIUdX9xWYWTyp2RnVOTdkfM-MnS0fDj0JFjWSBxr0dMDns/s320/pensativo332.jpg" border="0" /><span style="color:#993399;">faltaba que la realidad mimetizara esa imagen clara que se cristalizaba en nuestra retina utópica.<br /><br />Mateo cree en su fuerza, cree en él, en sus posibilidades… y en las posibilidades menos posibles, en las que se enmascaran de contradicción… Disidente incorregible.<br /><br />- Rezaré por ti- se despedía siempre Matilda mientras le besa la frente.<br />- No pierda el tiempo conmigo… Ya sabe que mis relaciones con las altas esferas nunca han sido, lo que se suele decir, demasiado cordiales…<br />- Hijo, todos estamos bajo un mismo Padre, Él nos ama a todos por igual… Él nos creó y siempre le tendremos…<br />- No fue Dios quien creó al hombre a base de barro, sino el hombre a Dios a base de miedos, Matilda, no se confunda…<br />- Ay, hijo mío… Espero que llegues, algún día, a darte cuenta de lo equivocado que estás…<br />- Quizás Matilda, quizás… Si Dios quiere…- y guiñándole un ojo se despedía hasta la siguiente visita, mientras se incorporaba para el segundo intento de alzarse erguido de la tarde.</span></p><p align="right"><br /><span style="color:#993399;"><br /><em>No intentarlo por miedo a fracasar es como suicidarse por miedo a morir.</em></span></p><br /><div align="justify"></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-21732059019234961762009-07-23T18:03:00.004+02:002009-07-23T18:24:09.276+02:00Dulces tardes de verano<span style="color:#666600;"><p align="justify"><br />A Suri le gustaba hacer pompas de jabón en el rellano de la escalera, mientras Renata tendía la ropa. Le gustaba mirar cómo aquella mujer de piel oscura se empinaba hasta llegar hasta la última cuerda mal anudada al garfio de alambre que se sujetaba instintivamente a la pared. Las sábanas blancas absorbían la luz del sol, se la robaban a Renata, pensaba Suri. </p><p align="justify"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYg0Sb3gqeALFTpFh8n_RNmY7Y2RU4be0fZx1d2DODC0NqlJCnvg4Fk1ZDguN2Y8DGe5yr9W2PuMmxU8UB3UN-2OHFTlwbLmCRcjxj4iECeHKj0y8XZAv73Axnuvuntyj_quqdBSuR7Lg/s1600-h/73667765.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361688822586204530" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYg0Sb3gqeALFTpFh8n_RNmY7Y2RU4be0fZx1d2DODC0NqlJCnvg4Fk1ZDguN2Y8DGe5yr9W2PuMmxU8UB3UN-2OHFTlwbLmCRcjxj4iECeHKj0y8XZAv73Axnuvuntyj_quqdBSuR7Lg/s320/73667765.jpg" border="0" /></a><br />Las tardes de verano en aquel remoto lugar podrían ser insulsas para cualquier niño, sin embargo Suri disfrutaba observando la fila de hormigas que trepaban por la pared desconchada, mientras en cuclillas, intentaba acercarse más y más para ver cómo llevaban trozos de pipas a sus diminutas espaldas. </p><p align="justify"><br />Cuando temprano la gente peregrinaba hasta la iglesia del pueblo, ella subía corriendo a la buhardilla, abría el viejo baúl de madera tallada y sacaba todas las fotografías que guardaban allí. Sentada, con las piernas estiradas y con las fotos esparcidas cuidadosamente por el suelo, Suri miraba aquellos rostros sepias, sosteniendo altivamente sombreros con grandes plumas y gorras con galones...<br /><br />La voz de Renata rompía el hilo invisible que hilaba las mil historias que se entretejían en la mente desbordante de Suri...</span></p><br /><p align="right"><br /><span style="color:#999900;">... Recuerdo mis tardes de verano...</span><span style="color:#999900;">con vosotros... </span></p><p align="right"><span style="color:#999900;">mis dulces tardes de verano</span></p><div></div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-17527220814551704722009-07-10T18:27:00.002+02:002009-07-10T18:36:47.441+02:00Deseo<em><br /></em><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><em>Las complicaciones vienen solas, no es necesario ir a buscarlas, así que párate y respira. Deja que apoye mis manos en tus hombros y escúchame.<br /></em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtcIRugPPh20TcBfIjPhyphenhyphen1OJndMyotsNdxC7KH_z3X935o0jmQO1D8NjFGS3hgisCBqv3flaqsdyhrQ3RN3VYoxdfYBcyj0nWzy0rSM8SyXfeb-yobWy76_dWbx3OBUF2Idcb65zaKU2I/s1600-h/88901043.jpg"><em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356870880015198642" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtcIRugPPh20TcBfIjPhyphenhyphen1OJndMyotsNdxC7KH_z3X935o0jmQO1D8NjFGS3hgisCBqv3flaqsdyhrQ3RN3VYoxdfYBcyj0nWzy0rSM8SyXfeb-yobWy76_dWbx3OBUF2Idcb65zaKU2I/s320/88901043.jpg" border="0" /></em></a><br /><em>Nos empeñamos en seguir el camino más complejo, el que más desvíos tiene, el camino menos transitable o el más transitado, sin pensar si realmente es el que nos llevará a nuestro destino. El nuestro.<br /></em><br /></span><em><span style="color:#6600cc;">Nos gusta pensar en que lo complicado hace más atractivo el premio, en que si el resto de la gente sigue la senda marcada es lo que nosotros debemos hacer. Las cosas sencillas son desechadas, porque desechamos su valor.<br /><br />El miedo hace que no importe lo fuerte que seamos, deja cicatrices, nos sigue hasta nuestra casa y cambia nuestras vidas.<br /><br />No quiero que hoy seas fuerte, no quiero que tengas valor, tampoco quiero que te enfrentes a tus fantasmas, ni que le plantes cara a tus miedos…<br /><br />Tan sólo deseo una cosa…</span></em><br /><br /><span style="color:#333399;">Y susurrándole al oído dijo-</span> <em><span style="color:#6600cc;">Asústate conmigo...</span></em></div><div align="justify"> </div>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1980123216805803311.post-42781427144866605372009-05-27T13:29:00.004+02:002009-05-27T13:35:20.970+02:00Libélulas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4uoC2peJGdTnCv52sL7usrhr5uJKR08kPNVlTvYLNOyXyr0-VEtRKwC60teeMs76-NIvUcqYJFwwqDVH-vexQ7QLDup-ESS8YzmLrrl06-xkLULoyg7kUgyf6OJS2bc9jaNFmjc9TeUo/s1600-h/86162403.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340465172690895122" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 262px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4uoC2peJGdTnCv52sL7usrhr5uJKR08kPNVlTvYLNOyXyr0-VEtRKwC60teeMs76-NIvUcqYJFwwqDVH-vexQ7QLDup-ESS8YzmLrrl06-xkLULoyg7kUgyf6OJS2bc9jaNFmjc9TeUo/s320/86162403.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify"> </p><p align="justify"><span style="color:#993399;">Tengo sed.<br />Tengo sed y no agua.<br />¿Sabes lo que es tener una sed irrefrenable y no tener agua cerca? Esa sensación que se acrecienta más y más cuanto más lo piensas. Somatizas tu sed y la boca, ingrata, se te reseca más.<br /><br /></p></span><p align="justify"><span style="color:#993399;"></span> </p><p align="justify"><span style="color:#993399;">Tengo sed.<br />Tengo sed y tengo miedo.<br />Y cuanto más lo pienso, más me aterra la idea de no tenerte cerca.<br />¿Sabes lo que es tener miedo y no tenerte cerca? Esa sensación que se acrecienta más y más cuanto más lo piensas...<br />Somatizas tu miedo y la boca, ingrata, demanda impasible tus besos.<br /><br />... Y es entonces cuando ingrávida la libélula despliega la serenidad que te anuncia la proximidad del agua...<br /><br />... A gritos ahogados, silenciosamente deseo que tus alas no quieran rozar otro cielo...<br /></p></span><br /><p align="right"><br /><em><span style="color:#993399;">Como vuelo de libélulas te me apareces.<br /></span><br /></em></p>silviahttp://www.blogger.com/profile/15448150585411562901noreply@blogger.com4